Piedra de Toque
2400 años dormido
Tenía los ojos cerrados, el rostro sereno, la barba recién crecida.
Podría parecer que duerme, pero lleva 2, 400 años dormido.
Fue hallado en 1950, en una turbera de Bjældskovdal, Dinamarca.
Allí, bajo capas de musgo y barro, la naturaleza lo envolvió en un manto de ácido y oscuridad.
El aire nunca lo tocó.
Y así, el tiempo se detuvo.
Hoy lo conocemos como el Hombre de Tollund, víctima de un sacrificio humano de la Edad de Hierro.
Su cuerpo se conservó con una perfección que desafía a la muerte:
la piel intacta, las pestañas aún visibles, las arrugas que surcan su frente.
Incluso los científicos lograron obtener sus huellas dactilares y reconstruir su última comida: una papilla de cebada, lino y semillas silvestres.
Murió con una cuerda de cuero alrededor del cuello, probablemente colgado como ofrenda a los dioses de la fertilidad o de la cosecha.
No luchó.
Su expresión no refleja terror, sino una paz inexplicable, como si aceptara su destino.
Y allí permaneció, sumergido en silencio, mientras imperios surgían y caían, mientras el mundo olvidaba su nombre.
Hasta que un día, el pantano lo devolvió a la luz.
Hoy, el rostro del Hombre de Tollund se exhibe en un museo danés, mirando a quienes lo observan con una serenidad que desarma.
Su muerte fue un rito.
Su cuerpo, un mensaje.
Y su preservación, un milagro.
Porque hay vidas que el tiempo borra,
y otras que el tiempo decide recordar al detalle.
Aún mantiene el iris intacto y la piel seca, es una muestra de que, a pesar de estar embalsamado, el tiempo no pasa en vano.
Su cabello mide dos metros y diez centímetros, quizá muestra de su vanidad, y se le encontró un tatuaje de ave marina, algo muy común en su pueblo, ya que adoraban al mar.
“La dama de los cabellos largos” es una de las momias más significativas de la Huaca Huallamarca (San Isidro, Lima).
Fue una tejedora, una ocupación de la élite en su cultura que vivió aproximadamente en los años 900 D.C.
QUÉ ES LA MUERTE
La muerte es el final de la vida o la interrupción de los procesos vitales. Es un fenómeno inevitable, compartido por todos los seres vivos, aunque cada organismo tiene su propio tiempo de existencia.
A diferencia de otras especies, los seres humanos son conscientes de su mortalidad. La muerte puede ocurrir de forma temprana o tardía, a causa de enfermedades, accidentes o el desgaste natural del organismo.
Aunque en apariencia es sencillo distinguir entre vida y muerte, la línea divisoria no siempre es clara. El inicio del proceso genera debates entre médicos, filósofos y científicos: ¿está muerto alguien que se encuentra en un coma profundo? ¿Y alguien que sufre un paro cardíaco breve?
Además, por su universalidad, la muerte se utiliza como metáfora del fin de otras realidades: la muerte de un imperio, de una civilización o incluso del Sol.
La forma de comprender y enfrentar la muerte cambia según la cultura, la época y las creencias personales. Las costumbres, los rituales y los valores sociales ayudan a entenderla y a acompañar el duelo, otorgándole un significado humano y social más allá de su carácter biológico.
La muerte ha inspirado ritos, tradiciones y obras de arte en todas las culturas. La conciencia de la mortalidad, que los filósofos denominan “conciencia trágica”, ha llevado a la humanidad a reflexionar sobre el sentido de la vida y lo que ocurre después de morir.
Con frecuencia, la muerte se representa con figuras enigmáticas, como calaveras, esqueletos, ángeles o figuras femeninas atemorizantes. En México, la Catrina simboliza esta visión de la muerte, mientras que en otras tradiciones hispanoamericanas se venera a San La Muerte.
La muerte también se interpreta simbólicamente como transformación. En el Tarot, la carta de La Muerte representa cambio y renacimiento, y en los sueños suele tener un significado similar.
Asimismo, ha inspirado numerosas obras de arte y literatura a lo largo de la historia, como ‘El triunfo de la muerte’ (1562), de Pieter Brueghel, ‘Autorretrato con la muerte tocando el violín’ (1872), de Arnold Böcklin, o el ‘Fedón’, de Platón.
Se presenta a continuación algunas ideas sueltas, solo con la conexión de la muerte misma…
LA MUERTE ESPERADA
Cuando alguien muere, lo primero que hay que hacer es nada. No salgas corriendo asustado. No cojas el teléfono. Respira hondo y se presente a la magnitud del momento.
Hay una gracia de estar en la cama de alguien que amas mientras hacen su transición fuera de este mundo. En este momento toman su último aliento, hay una sagrada e increíble luz en el espacio. Se abre el velo entre los mundos.
Estamos tan desprevenidos y sin entrenamiento en cómo lidiar con la muerte que a veces un tipo de respuesta de pánico entra. “¡Están muertos!”
Sabíamos que iban a morir, así que estar muerto no es una sorpresa. No es un problema para resolver. Es muy triste, pero no es causa de pánico.
Si acaso, su muerte es causa de respirar profundo, detenerse y estar realmente presente a lo que está sucediendo. Si estás en casa, ten calma y haz una taza de té.
Siéntate a la cama y solo hazte presente a la experiencia en la habitación. ¿Qué está pasando para ti? ¿Qué podría estar pasando para ellos? ¿Qué otras presencias están aquí que podrían estar apoyándolas en su camino? Sintoniza toda la belleza y la magia.
La pausa le da a tu alma la oportunidad de ajustarse, porque no importa lo preparados que estemos, una muerte sigue siendo un shock. Si reaccionamos con miedo o desesperación y llamamos al 911, o llamamos al médico, nunca tendremos la oportunidad de absorber la enormidad del evento.
Date cinco minutos o 10 minutos, o 15 minutos sólo para ser. Nunca volverás a tener ese tiempo de vuelta si no lo tomas ahora.
Después de eso, haz la cosa más pequeña que puedas. Llama a la persona que necesita ser llamada. Participa con cualquier sistema que necesite estar involucrado, pero haz que se comprometan al nivel más mínimo. Muévete realmente, lentamente, porque este es un período en el que es fácil para el cuerpo y el alma separarse.
Nuestros cuerpos pueden galopar hacia delante, pero a veces nuestras almas no han alcanzado. Si tienes la oportunidad de estar tranquilo y estar presente, tómala. Acepta y aclimata y ajusta a lo que está pasando. Entonces, como el tren comienza a rodar, y todas las cosas que suceden después de una muerte, estarás mejor preparado.
No tendrás la oportunidad de recuperar el aliento más tarde. Tienes que hacerlo ahora.
Estar presente en los momentos después de la muerte es un regalo increíble para ti mismo, es un regalo para las personas con las que estás, y es un regalo para la persona que acaba de morir. Solo están a un pelo de distancia. Están empezando su nuevo viaje en el mundo sin un cuerpo. Si mantienes un espacio tranquilo alrededor de su cuerpo, y en la habitación, se lanza de una manera más hermosa. Es un servicio a ambos lados del velo.
Toma tu tiempo y despídelos con amor y gratitud…
ALFONSINA… SU PEQUEÑA HUELLA NO VUELVE MÁS
Entonces, ¿cómo murió realmente Alfonsina Storni? Sí, se suicidó en el mar. Pero no fue por una angustia desconocida, ni caminando mansa hacia las olas.
La poeta -que entonces tenía 46 años- había tenido cáncer y le habían sacado un pecho en 1935.
En enero de 1938 le contó a su hijo Alejandro que volvía a tener síntomas y que no aceptaría otro tratamiento invasivo.
Esperó hasta octubre y viajó a Mar del Plata. Se alojó en el hotel San Jacinto, en la calle 3 de febrero que pertenecía a una amiga, Luisa Orioli de Pizzigarni. Allí, -una casa chorizo que ya no existe- volvió a tomar el lápiz y compuso el que sería su último poema. Lo tituló “Voy a dormir”, lo puso en un sobre, lo mandó al diario La Nación. Y caminó al mar…
VOY A DORMIR
Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación, la que te guste;
todas son buenas, bájala un poquito.
Déjame sola: oyes romper los brotes…
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
para que olvides… Gracias… Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido.
ELLA ERA “EL HOMBRE MÁS FEO DEL CAMPUS”
Diez años después, se convirtió en la mayor cantante de rock viva
Y aun así, murió sintiéndose indeseada
Port Arthur, Texas, 1957
Janis Joplin tiene 14 años y es infeliz
No encaja en el molde: no en una ciudad petrolera y conservadora donde las chicas deben ser bonitas, discretas, conformes
Janis no es nada de eso
Tiene acné severo que le deja cicatrices
Está con sobrepeso
Se viste diferente
Tiene opiniones fuertes: sobre la música, el arte, los derechos civiles
En el Texas de los años 50, eso basta para ser un blanco
El acoso es constante
Los chicos la llaman “cerdo” y “monstruo”
Las chicas la excluyen
En los pasillos del instituto Thomas Jefferson se ríen, imitan gruñidos al verla pasar
En su último año, un grupo de chicos organiza una broma cruel:
“El hombre más feo del campus”
Janis “gana”
No como una broma compartida, sino como una humillación pública
Querían que supiera que no era deseada
Ni amada
Ni valiosa
Y jamás lo olvidó
Años más tarde, ya famosa, Janis aún lloraba al hablar del colegio
El rechazo se había grabado tan hondo que ninguna gloria pudo llenarlo
“Era una inadaptada. Leía, pintaba, no odiaba a los negros
No había nadie como yo en Port Arthur”
—Janis Joplin, 1970
A los 20 años, en 1963, se marcha
Hace autostop hasta San Francisco, la ciudad de los marginados que se vuelven artistas, donde la diferencia se celebra
Empieza a cantar en cafés
Blues crudo, desgarrador
Una voz única: una mujer blanca que canta como Bessie Smith o Big Mama Thornton, como si cada nota le arrancara el alma
Tiene talento. Enorme talento
Pero San Francisco está inundado de drogas
Janis cae en las anfetaminas
Su salud se deteriora
Vuelve a Texas
Intenta ser “normal”
No puede
Ella es Janis Joplin
En 1966, un grupo de San Francisco, Big Brother and the Holding Company, busca cantante
La recuerdan. La llaman
Ella acepta. Tiene 23 años
Una segunda oportunidad
Junio de 1967. Monterey Pop Festival
Big Brother es desconocido
Pero cuando Janis sube al escenario —plumas, piel, fuego— y canta “Ball and Chain”, el público queda paralizado
Luego estalla
Mama Cass, en la multitud, susurra llorando:
“Wow… that’s really heavy”
De pronto, Janis Joplin es una estrella
En 1968, aparece en las portadas
Newsweek la llama “la voz más poderosa del rock”
Llena estadios
Gana fortunas
Pero la fama no cura nada
Sigue siendo la chica de Port Arthur, “el hombre más feo”
Cae en los excesos: alcohol, heroína, Southern Comfort (una botella al día)
Busca desesperadamente amor y aceptación
“Solo quiero que alguien me ame”, decía llorando después de los conciertos
Sobre el escenario, es invencible
Fuera de él, es frágil
“En el escenario hago el amor con 25,000 personas… y luego vuelvo sola a casa”
En 1970 intenta recuperarse
Permanece sobria varias semanas
Graba un nuevo disco: Pearl
Fuerte, hermoso, controlado
“Me and Bobby McGee” promete ser un éxito
Pero el 3 de octubre de 1970, tras una sesión en el estudio, vuelve sola al hotel Landmark, en Los Ángeles
Su tolerancia ha bajado
Toma una dosis habitual, demasiado fuerte
Cae al suelo
Janis Joplin muere el 4 de octubre de 1970
Tiene 27 años
La encuentran 18 horas después
Tenía dinero en la mano, lista para comprar cigarrillos
Pearl sale en enero de 1971
“Me and Bobby McGee” llega al número uno
Su único número uno —que nunca llegó a ver
Deja 2,500 dólares para una fiesta: su propio velorio
La invitación decía:
“Los tragos corren por cuenta de Pearl”
250 personas asistieron
Músicos, amigos, desconocidos
Ella lo habría amado…
pero tuvo que morir para reunir tanto amor
Janis Joplin
19 de enero de 1943 – 4 de octubre de 1970
Acosada por ser “fea”
Convertida en la mayor cantante de rock de su generación
Amada por multitudes
Muerta sola
Solo quería ser amada — no por su voz, ni por su fama
sino como la chica extraña de Port Arthur que nunca creyó ser suficiente
Los que se burlaron estaban equivocados
Ella no era fea
Pero la hirieron tan profundamente que ni el mundo a sus pies pudo sanarla
“En el escenario hago el amor con 25,000 personas…
y luego vuelvo sola a casa”
Esa fue la tragedia de Janis Joplin
No que muriera joven —
sino que muriera convencida de que no merecía ser amada
ORACIÓN FÚNEBRE POR SOR JUANA
El 17 de abril de 1695 a las cuatro de la mañana murió sor Juana Inés de la Cruz. Tenía cuarenta y seis años y cinco meses. Según Juan Ignacio Castorena y Urzúa, que fue su amigo y al que debemos la edición, en 1700, del tercero y último volumen de sus obras, don Carlos de Sigüenza y Góngora escribió en memoria de nuestra poetisa una oración fúnebre que se ha perdido.
Sor Juana murió en una epidemia que diezmó a su convento. Callejo cuenta que nueve monjas de cada diez perdieron la vida. Incluso si se trata de una exageración (aquél siglo amaba la hipérbole) es seguro que la poetisa no tuvo unas exequias públicas destinadas a honrar su memoria. En una epidemia, los sobrevivientes se apresuran a enterrar a las víctimas. Las únicas ceremonias que en esos casos podían celebrarse eran, según lo exigía el espíritu de la época, actos de expiación y desagravio: había que aplacar a la justicia divina. Así, pues, no es temerario pensar que la perdida oración fúnebre de Sigüenza nunca fue pronunciada.
Los últimos años de su vida fueron dramáticos. A fines de noviembre de 1690 aparece su crítica a un sermón del célebre jesuita portugués Antonio de Vieyra. Es un escrito teológico que difícilmente podría interesar a un lector moderno si no fuese porque, asimismo, es una inteligente defensa de la libertad. “El favor más grande que Dios pueda concedernos, dice sor Juana, es un favor negativo: no hacernos ningún favor. Así acrecienta nuestro libre albedrío”. La idea escandalizó a muchos. El obispo de Puebla la reprendió; sor Juana contestó, como ya dije, y su respuesta desató un amargo debate que ella misma nos ha relatado con pasión e ironía. Desafío que terminó en derrota: en 1693 renuncia a las letras. Sus tardías manifestaciones de contrición y de obediencia a los prelados misóginos que la hostigaban, ¿expresaban un arrepentimiento auténtico? Más bien parecen sugerir lo contrario: los temores de una mujer aislada y cercada. Muere menos de dos años después de su renuncia.
Por su defensa de la libertad del derecho de las mujeres al saber, sor Juana nos ha dejado algo no menos precioso que su obra: un ejemplo. Al pensar en su fin recuerdo el de Hipatia, la matemática hermosa y sabia como ella y a la que cita en su ‘Respuesta’. En un poema, Palledas de Alejandría la compara con la constelación de Virgo; siguiéndolo, he compuesto estos cuatro versos:
Juana Inés de la Cruz, cuando contemplo
las puras iluminarias allá arriba,
no palabras, estrellas deletreo.
Tu discurso son cláusulas de fuego.
(Extracto del responso pronunciado por Octavio Paz en 1995, al cumplirse 300 años de la muerte de sor Juana Inés de la Cruz)
LA NIÑA DE GUATEMALA
María García Granados y Saborío fue una joven de la alta sociedad guatemalteca, hija del general Miguel García Granados, quien fue presidente de Guatemala. En 1877, el poeta cubano José Martí llegó a Guatemala y se enamoró de María durante su estancia en la casa de su familia, donde se realizaban tertulias literarias. Sin embargo, su amor no pudo prosperar debido a que Martí estaba comprometido con otra mujer, Carmen Zayas Bazán.
En el año 1877 el poeta cubano José Martí llegó a Guatemala y su asistencia a las tertulias en la residencia del general dieron como resultado que se enamorara de María.
José Martí solía manifestar una visión crítica con respecto a la inferiorización de que era objeto la mujer, por lo que centró su atención en las damas guatemaltecas y las describía de “andar indolente, de miradas castas, vestidas como las mujeres del pueblo, con las trenzas tendidas sobre el manto…”, por eso cuando conoció a María, una mujer con semejantes características, aunque con un aire más cosmopolita, se enamoró inmediatamente.
José Martí de 24 años y María García Granados de 17, coincidieron en lo que sentían mutuamente, sin embargo, el amor nunca se pudo corresponder debido al compromiso de matrimonio de José Martí con otra Carmen Zayas Bazán.
Finalmente, el 10 de mayo de 1878, María García Granados y Saborío falleció, hecho que dio lugar a la creencia de que había muerto de amor al no soportar el dolor que le provocó el matrimonio de su amado, luego José Martí plasmó su tristeza en el poema IX de sus Versos Sencillos, más conocido como La Niña de Guatemala.
La niña de Guatemala
Autor: José Martí
Intérprete: Óscar Chávez
Quiero, a la sombra de un ala,
contar este cuento en flor:
la niña de Guatemala,
la que se murió de amor.
Eran de lirios los ramos;
y las orlas de reseda
y de jazmín; la enterramos
en una caja de seda…
Ella dio al desmemoriado
una almohadilla de olor;
él volvió, volvió casado;
ella se murió de amor.
Iban cargándola en andas
obispos y embajadores;
detrás iba el pueblo en tandas,
todo cargado de flores…
Ella, por volverlo a ver,
salió a verlo al mirador;
él volvió con su mujer,
ella se murió de amor.
Como de bronce candente,
al beso de despedida,
era su frente -¡la frente
que más he amado en mi vida!…
Se entró de tarde en el río,
la sacó muerta el doctor;
dicen que murió de frío,
yo sé que murió de amor.
Allí, en la bóveda helada,
la pusieron en dos bancos:
besé su mano afilada,
besé sus zapatos blancos.
Callado, al oscurecer,
me llamó el enterrador;
nunca más he vuelto a ver
a la que murió de amor.
ERIC CLAPTON MARCADO POR LÁGRIMAS EN EL CIELO
20 de marzo de 1991
Eric Clapton ya había vivido varias vidas esa mañana. Había sobrevivido a una adicción a la heroína que podría haberlo matado. Vio que el alcohol casi destruye todo. Había enterrado a amigos -Jimi Hendrix, Duane Allman, Stevie Ray Vaughan- todos perdidos en el caos que a menudo acompaña a los genios.
Pero en 1987, algo cambió. Clapton deja de beber. Y en 1986, había encontrado una razón para mantenerse sobrio: nació su hijo Conor.
La madre de Conor fue Lori Del Santo, una actriz italiana. Aunque no estaban juntos como pareja, compartían la custodia. Y Clapton -el hombre que había sobrevivido décadas de autodestrucción- descubrió que ser padre era la única cosa que realmente lo había salvado.
Conor tenía cuatro años esa mañana de marzo. Estaba en el apartamento de su madre en el piso 53 de un rascacielos en la calle 57 Este en Manhattan. Clapton debería haberlo recogido pronto. Según se informa, fueron juntos al zoológico del Bronx, solo un padre e hijo pasando un día de primavera.
Un conserje estaba lavando las ventanas de los apartamentos. Abrió uno grande en la sala de estar para limpiar el vidrio exterior.
Conor, emocionado por ver a papá e ir al zoológico, corrió por el apartamento como hacen los niños felices de cuatro años. No sabía que la ventana estaba abierta. Pensó que el vidrio estaba allí, como siempre.
Carreras a toda velocidad.
Y está cayendo.
Cincuenta y tres plantas
Cuando Clapton llegó al edificio, unos minutos después, su hijo se había ido.
Hay pérdidas tan profundas que la mente humana no puede procesar en tiempo real. La muerte de un niño no solo borra el presente, borra todo futuro. Cada cumpleaños que nunca llegará. Todas las mañanas de Navidad. Cada “te amo papá” que nunca se hablará. Cada momento, pasado en un instante que se repite para siempre en la mente.
Para Eric Clapton, el hombre que siempre había encontrado refugio en la música cuando las palabras no eran suficientes, sólo había silencio. Durante semanas después de que Conor muriera, ni siquiera podía tocar la guitarra. Pensó que la idea de tocar música era sucia. ¿Cómo podría haber existido la música si Conor no existiera?
Pero el dolor es extraño. Exige expresión, incluso cuando expresarla parece imposible. Lentamente, con sufrimiento, Clapton recogió su guitarra, no porque el dolor hubiera disminuido, sino porque la música era el único lenguaje capaz de sostener lo que las palabras no podían.
Tears in haven (Lágrimas en el cielo) nació de esa oscuridad. Escrita junto con el letrista Will Jennings, se convirtió en una de las expresiones más poderosas de dolor paterno jamás registradas:
“¿Sabrías mi nombre si te viera en el cielo?
¿Sería lo mismo si te viera en el cielo?”
Cada verso tiembla con una pregunta que ningún padre debería hacer: Mi hijo me reconocerá, ¿cuándo nos volveremos a ver?
Lanzada en su álbum Unplugged de 1992, la canción ganó tres premios Grammy. Pero, más importante aún, dio voz a millones de personas que llevaban un dolor insoportable dentro. Los padres que han perdido hijos finalmente encontraron palabras para lo que no podían decir. Los extraños lloraban escuchándola, sintiéndose vistos en su silencioso dolor.
Sin embargo, “Lágrimas en el cielo” fueron juntos un regalo y una herida. Durante años, Clapton la interpretó porque el público lo pidió. Pero cada actuación reabre la herida más profunda – forzándolo a revivir la muerte de su hijo en el escenario, delante de miles de personas.
En la década de 2000 casi dejó de tocarla por completo. Entonces dijo: “Ya no sentí la pérdida, era una parte integral de esa canción. Es como si hubiera desaparecido, y no la quiero de vuelta”.
Pero la muerte de Conor transformó a Clapton en formas que iban más allá de una canción.
Su sobriedad, que comenzó en 1987, se volvió irrompible. Ya no se trataba de una carrera o salud, era una manera de honrar a Conor. Por ser el padre que su hijo merecía, incluso muerto.
En 1998, Clapton fundó el Crossroads Centre en Antigua, un centro de rehabilitación para personas que luchan contra la adicción. Lo ha financiado durante décadas con conciertos de caridad. Ese dolor se juntó herida y guía.
Eric Clapton cumple 79 hoy. Ha estado sobrio durante más de 37 años. Rara vez habla de Conor, pero cuando lo hace, la verdad es clara: esa pérdida nunca desaparece.
Los padres que han perdido a un hijo saben esto: el dolor no desaparece. Forma, pero no desaparezcas. Aprendes a llevarlo. Aprendes a vivir con ello. Pero siempre permanece ahí – una carga que nunca se vuelve más ligera.
Eric Clapton lleva ese peso todos los días.
Conor Clapton solo vivió cuatro años. Pero su corta vida tuvo un impacto tan profundo que cambió a su padre – y, a través de la música de su padre, tocó a millones de personas.
FRENTE A LA MUERTE
¿Qué hacer para que la despedida de este mundo se viva como algo natural? ¿Qué palabras podemos pronunciar, ante un moribundo, cuando nuestra época ha cancelado las frases que podrían aliviar el camino a la muerte? ¿Por qué evitamos que los niños estén presentes cuando alguien muere? ¿Hay maneras de que el moribundo se sienta menos solo? ¿Todos los que están a punto de morir necesitan compañía o hay algunos que prefieren no ser molestados? ¿Qué hace uno cuando sabe que el moribundo preferiría morir en casa y no en el hospital, pero sabe también que en casa va a morirse antes? ¿Somos capaces de cambiar nuestra conducta social respecto al aislamiento en que hoy viven la mayoría de los ancianos y los moribundos? ¿Cómo lograr que el conocimiento médico no se circunscriba a lo biológico? …
YO NO VOLVERÉ
Juan Ramón Jiménez
Yo no volveré. Y la noche
tibia, serena y callada,
dormirá el mundo, a los rayos
de su luna solitaria.
Mi cuerpo no estará allí,
y por la abierta ventana
entrará una brisa fresca,
preguntando por mi alma.
No sé si habrá quién me
aguarde
de mi doble ausencia larga,
o quien bese mi recuerdo,
entre caricias y lágrimas.
Pero habrá estrellas y flores
y suspiros y esperanzas,
y amor en las avenidas,
a la sombra de las ramas.
Y sonará ese piano
como en esta noche plácida,
y no tendrá quien lo escuche
pensativo, en mi ventana.